SemanarioRetro 

Eramos veinteañeros, y nos mezclábamos en una sola redacción los de todas las revistas, en una especie de gozosa estudiantina. Entonces no había egolatrías ni egocentrismos, sino trabajadores del oficio (obreros de la construcción, me gusta decir, porque al final construimos fantasías para que muchos otros crean que la vida es a cuatro colores y en papel ilustración de 65 gramos). 
Eramos el Cabezón Mario, Aníbal, el Cuis, el más burro de todos que era yo. Aprendíamos de los maestros que estaban a nuestro lado: Julito Bornik,Julio César Petrarca (que hacía unos reportajes extraordinarios en las temporadas marplatenses), Carlitos Eichelbaum, Alejo Sáez Germain. 
Y los de las deportivas, además: Mario Stilman, Norberto Colominas, Pacho Vera, el Gordo Secchi (Naúm Zalcman ya había dado el salto a Comercial, el increíble Néstor Dores quedaba afuera). ¡Mirá si esos tipos se la iban a creer!
Por encima de todos, mi hermano del alma, Gachi Martolio, a quien habían despachado con un viaje a Europa por un año, después de cierta leyenda acerca de un cachetazo (jamás se lo pregunté, ¿cómo iba a perpetrar esa grosería? Pero con todos los que dijeron ser testigos se podría haber llenado dos Gasómetros).
Mientras, afuera reinaba la oscuridad (que traga y no convida, al decir de Fernando Cabrera), y Corrientes dejaba de ser “la calle de nunca duerme” para subsistir en una lenta agonía de lúmpenes y sirenas policiales. 
Era a fines de los setenta. 
Nosotros vivíamos una fiesta eterna desde adentro.
Más todavía cuando apareció Semanario. No entendíamos bien la fórmula, pero nos gustaba. Como dijese San Agustín, si nadie me lo pregunta lo sé, pero si quiero explicárselo a quien me lo pregunte, no lo sé.
Allí trabajé desde su número 1.
A comienzos de los 80 me fui de Semanario, de Corrientes y Talcahuano, de esa editorial.
Volví una década después. Un privilegio: me llamaron para ir a Semanario. Otra vez. Estaba tal como la había dejado: inexplicable como en sus días fundacionales. Seguro que por eso era tan exitoso y querido. Pero lo mejor ocurría puertas adentro: conservaba ese espíritu de cofradía de los primeros días. 
De algo estoy seguro ahora: estar allí nos hacía mejores personas.
En los últimos años se debe haber acentuado algún sentimiento de falta de pertenencia desde las más altas jerarquías (Tiene su lógica: la gerentocracia desplazó a las redacciones).
Estoy seguro de que no tiene que ver con la crisis económica, con los vaivenes del mercado, con el envejecimiento de la fórmula.
Una vez más: si no me lo preguntan lo sé. Pero si tengo que explicarlo me pierdo. Preferiría no hacerlo. Además, ya no estoy allí. Pero si me dan a elegir, de todos los lugares por los que pasé en esa editorial, soy de Semanario.
Y si me vienen a buscar, sigo en esas redacciones: Corrientes y Talcahuano primero, Sarmiento al 1100 en los noventa.
Cerrando otra edición de una revista mágica y milagrosa, que nunca necesitó comprar un linaje que no necesitaba ni mentir un prestigio que no tenía. Porque todo lo que era estaba a la vista, y no había que explicarla.

(La redacción a fines de los 70: Villoldo, José Luis Ponsico, Cecilia Tieri, Del Río, Roberto Cinti, yo, el Gordo Carnevale, Betty -mirá, Julia Lunghi-, Chipy Noroña, el Panther Sergio Ignacio Vijande Rivera, Aníbal, José Luis -que era el cuñado del Gordo Paladino-, Frese. Abajo: Marcarián, Norberto Dupesso, el Turco Meligeni. Semanario éramos todos, aunque no lo fuera ninguno).

 

(Afanado del muro de Facebook de Norberto Chab)